J'y suis accueilli par un confrère local, William. A l'entrée de ce salon annuel des philatélistes royalistes. Ensemble, nous passons de collections en collections. Royales pour ne pas dire impériales ! Ici, celle d'un amateur avisé. Là, celle d'un débutant plein de passion. Une autre majestueuse d'une association de fils de têtes couronnées.
Une bonne heure plus tard, William annonce la fin de la visite. La fin ?
Je vois pourtant là-bas au bout de l'allée un exposant bien installé. Qui m'intrigue. Je détourne mes pas de ceux de William, qui me rattrape par la manche. Ce monsieur là-bas n'est pas le bienvenu. Qu'importe. J'y vais là-bas, j'y cours, vers l'interdit.
Oh ! Surprise ! Pas une seule planche, pas un seul timbre. Je m'interroge. Je l'interroge. Il me montre son front. Tatoué. Joli timbre entre les deux yeux. Il monte sur la table et se frappe la poitrine en hululant bruyamment. Le public ébahi prend peur et reste coi. Scotché sur place, il assiste au spectacle. Notre homme ôte la chemise, puis le pantalon. Exhibé en slip de bain, string charmant, il clame sa victoire, mille et timbres tatoués sur le corps, du haut en bas, devant derrière, là où il faut et là où il ne faudrait pas. Il réclame le premier prix. J'applaudis. Seul. Me ravise aussitôt.
Pauvre homme, il est complètement timbré ! Alors pour le faire taire, je l'assomme d'un coup de lampadaire. Le voilà tamponné prêt à être expédié ! Loin hors d'ici.
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